Ikú en ocho palabras

 

Si de algo me sirve escribir, es para ir claveteando, a tientas, hasta llegar, a ciegas, a esas ideas, las que comparto y las que escondo de otros; en las esquinas (allí donde vive Eshu) de un espacio donde lo único seguro es la incertidumbre. 

La palabra, al igual que el destello, llega como la esperanza, la calle, la fe, el atrevimiento.  Igual son las palabras válvulas de escape, paraguas, linternas, dildos… ¿Qué sé yo? Cuando nada he tenido, he tenido palabra. Cuando a nadie he tenido, he tenido palabra. Santa y profana palabra.

Una vez que me siento, me paro, me acuesto, me rebelo a escribir, se desbaratan las ataduras a lo real, a lo para nada maravilloso, a lo sublime y a ese tiempo que empleo ineficazmente en tratar dar coherencia al mundo, sentido a la realidad. La palabra fustiga, la palabra castiga y la palabra varía. Dame tu palabra y espera a que claudiquen todas mis convicciones. Espera a saber que escribir no es un delito, pero puede convertirse en un acto de desacato, con la mira puesta en el beneficio. 

Trocar palabra por estatus, por honor, por rencor. Cambiar palabras por fe o por bitcoins, por dinero, por likes o por amor, es intentar burlar las potencias, los sistemas, las dinámicas incoherentes del poder dadas como inherentes al pensamiento. Escribir me entrega una libertad insólita:  Me devela y descuaja las tantas y diversas acciones inventadas para reinterpretar la vida y sus contradicciones. Dame una palabra y moveré el mundo.

Con la palabra y el desvarío como agujetas, he logrado dar (casi a hurtadillas) orden a muchas horas de insomnio, a muchas ideas apretadas, cerreras, hoscas, sin otra alternativa que la de utilizarlas para traer a mí, ponderar y articular el cúmulo de esas interpretaciones cotidianas que me llevan y, cuando se cansan, me regresan a la experiencia de lo que es el mundo ante mí.  

Escribir es sobre todo una estadía de exposición extrema: Quedo desnuda ante la lectora que, si es “de anjá”, podrá desprender en cada texto, de súbito público, las debilidades de las que padezco: Armarse y desarmarme, amarme y desarmarme, amarte y desamarme no es difícil siempre y cuando se lea con tino. Es Maldad de lectora.

Escribir es convexo. ¿Y leer?

¡Leer claro que es cóncavo!

Leer es la aguja en el pajar, la antesala, el primero y eterno paso. Los grandes escritores son también crueles devoradores de libros. Leo y leo con tino. Y a veces también recuerdo a mi amigo Leo. La lectura me ha traído gatos, me ha traído liebres y me ha traído libros de conciliaciones.

Hace algunos días, el muro de un amigo en Insta se veía en negro. Había dos palabras en blanco:

Georgina Herrera

Tanto blanco me olió a Ikú. Me dirigí a todas las instancias de la naturaleza y les dije: -Estoy hambrienta de magia-. Luego me puse triste. Fue una rara tristeza, como si me hubieran quemado mi casa con todo, pero sin nadie adentro. Era al mismo tiempo una pérdida material e inmaterial. Era una Catarsis Palabra.

Nunca vi a Georgina y ahora me arrepiento. Mientras vivíamos ella y yo en la isla del desmilagro, tenía que haberle dado una mordida, cortado un mechoncito de pelo, robado algo de su cartera, dado un abrazo largo, besado las mejillas...

Tenía que haberle dicho lo rico que se siente poder correr a su poesía cuando la valentía, la incivilización, la cólera, el amor, la incredulidad, la calle y el sécalo se combinan como en un coctel Molotov  y solo en su palabra encuentro a ese tigre durmiendo a mi lado. 

¡Ahora cómo te comprendo, Georgina! Es tenebroso y es también  placentero temer. Temer a que acabe el sueño. No el del tigre, sino el mío.Estoy digiriendo luto por la pérdida de Georgina Herrera. 

No serán ocho años, como el luto que impuso Bernarda Alba (disfrazada de Lorca) en su casa. Mi luto acabará con mi redescubrimiento ante el espacio de la selva lunar.

Estaré a ocho generaciones, 

a ocho eras.

Estaré a ocho estaciones de tren,

a ocho veces el tren desde Luxor hasta Awan.

Estaré a ocho palabras 

de ti:

Pasa si quieres  -  que te echo de menos como loco.

 

Foto: La imagen la encontré en Internet. Si alguien sabe algo de su autor(a), por favor me haga saber. Hasta ocho años puede tomar llegar a comprender que venimos al mundo para hacer los cambios que creemos pertinentes.